En el dos mil, nadie sabe dar una definición más exacta que ésa para dividir aguas y recapturar cierta esencia del tango, cierto origen que se desvanece en las nieblas del Riachuelo y que parece perdido en los últimos tiempos.

Pongamos las cosas en su lugar. El tango no es sólamente para niños bien, un souvenir de neoyorquinos o la postal de un japonés que se compra un pedazo de historia contenido en un bandoneón arrumbado en una casa de Villa Urquiza. El tango es también la cultura, el espíritu y el dolor de la ciudad que ha mutado. Por sus calles no circulan tranvías sino la tremenda fatalidad de esos fantasmas de la noche que recogen lo que pueden en sus carritos, mientras la ciudad duerme.

No es la misma Buenos Aires, aunque en el fondo se siga creyendo la princesa del Río de la Plata y la niña mimada de Europa. Se sabe: Buenos Aires ya no es tan mimada y cada vez se parece más a Latinoamérica. Y en estos años de resurrección tanguera son pocos los letristas que se atrevieron a meter el dedo en la llaga del género para borrar los años de hipocresía de un tango de Recoleta, con metáfora impostada y académica. Aunque es verdad que comienzan a aparecer cronistas de la ciudad que están obligando a repensar el género con nuevas reglas y con otros sonidos. Para los puristas del tango son ovejas negras. Para los desprejuiciados, un interesante modo de escuchar el tango metido en otras pieles, en otras voces y en otras armonías, como el caso de la Pequeña Orquesta Reincidentes, Angela Tullida, Palo Pandolfo o Romina y Los Urbanos: herederos de ese papel que ocupó el rock nacional cuando el tango estaba silenciado.




En la transición a una nueva canción tanguera surgen las leyendas malditas que no se deben nombrar. Juan Vattuone, cantor, compositor de tangos, es uno de ellos. En los años que muchos tangueros se sacaban fotos con el hoy ex presidente Menem en la Casa Rosada, el cantautor Vattuone le dedicaba un tema llamado "Misántropo" ("por su odio a los seres humanos", solía aclarar), o hablaba del "Yuta Lorenzo", un policía picaneador que se moría de amor en los brazos de un travesti. Por estos días, una inquietante poética suburbana sigue circulando en las orillas, en los márgenes, en las zonas oscuras y los límites borrosos entre el Centro y la General Paz. Expresiones más realistas, oscuras y trágicas de una ciudad que vive otros tiempos. Hay que estar atentos y por ahí se podrá escuchar cómo se desangran los adoquines y vuelan algunas pelucas cuando Peche, el cantor del grupo Buenos Aires Negro (letras nuevas del tango y actitud de rock), canta esas elegías crudas y agridulces de una Buenos Aires atormentada, que despierta a la realidad: "Buenos días, a los que ya no están, muertos, vivos, desaparecidos, sobre las calles grises de esta ciudad/ Buenos días a los cristos que van entrando en trenes hacinados con el peine en el bolsillo/ Buenos días a los hijos del mundo y su buena estrella, y a vos que amanecés conmigo en la ventana del micro y nos espera un Retiro ciego y frío".